Ты

По моей Москве всё идут дожди
Такие сильные, пробивные,
Хотя, нет, не в Москве
В моей пустоте-ливни, причём проливные.

Всю неделю колотятся, как в испанке
Приступе эпилептическом,
Напрягая сильнее мое сознание
И без того критическое.

Нейроны в мозгу бегут по палатам:
Шестым, седьмым, десятым,
Забившись в углы,рисуют круги,
Белым мелом на мятном.

Глаза все рисуют грязный пейзаж,
Раскрашенный слишком...аляписто?
Красный, синий, желтый-немой,
Замазать все белым бы начисто.

А голова встречает рассвет,
Сонный, слегка пьяный,
Я вся в чьей-то большой руке,
Мне странно, но очень приятно.

Я вся в ком-то далеко-родном,
Родном и едва знакомом,
Он, вроде бы, только ко мне пришёл,
А играет всё по-иному.

Даже истерика летнего неба
На тусклом начале осени
Сейчас выглядит больно уж жалко,
Как будто подачки просит.

Мне даже монстры в кромешной тьме
Стали вдруг поплечу,
Я больше вязкой ночи (проклятой)
Бояться совсем не хочу.

И даже грязный сперва пейзаж
Вдруг принял душ из красок,
Красный, синий, желтый-любой,
Мне видится столь прекрасно.

Ты появился, как гром в июне,
Резко и непонятно,
Я прятала руки в карманы юбки,
И что-то плела невнятно.

Всё быстро-прыжок в ледяную лужу,
Ноги в горячий, кипящий песок,
Сравни с чем угодно, для меня одно:
Меня так никто полюбить не мог.

А по моей Москве все идут дожди,
Помните, я говорила?
Но вместо той пустоты теперь Ты,
А не ливни насквозь проливные.