Жизнь - тебе цена

Никто не стоит жизней пятерых. Но жизнь - тебе цена.
Моя. И я могу, и важно то - хочу тебе её отдать.

Она была рядом..
Всё это время она была рядом. Они были рядом. Все девять лет. Все эти долгих девять лет, пролетевших как одно мгновение..
Они жили, встречались, дружили, любили.. Он и она. Каждый своего, каждый по-своему. Каждый в своём, но бешенном ритме жизни. Архитекторы-любители. Возводили-строили, рушили-разрушали. Свои замки. Иногда на песке, иногда из песка.

И все девять лет были рядом. И не вместе. Ну вот не вместе. Изредка встречались. Киношки-кафешки, грибы-ягоды, сосны-закаты. Лёгкая романтика.. И снова исчезали, не из сердца, но из вида. И продолжали жить своими мыслями, планами, жизнями. Не знаю, винила ли она его в этом, но никогда не упрекала. Она просто была рядом..
 
И снова, с чистого листа, каждый писал свой роман. Своим пером. Чернилами разного цвета. Теми что были под рукой. Писали, каллиграфически выводя строчки и старательно форматируя абзацы. Иногда просто делая пометки на полях рукописи, ставя неаккуратные кляксы, а то и перечеркивая написанное одним легким взмахом пера, упорно выдерживая свой стиль повествования и переводя в два раза больше сил и эмоций..

И вот сейчас не важно стало, кто виноват. Ну вот совсем неважно! Поскольку они знают кто. Оба знают. И он не отрицает этой вины. Более того, он больше не хочет быть рядом..

Ему нужен свой роман. Свой замок. Своё поместье. Ну или, хотя бы, маленький домик. Домик счастья.

С ней. Вместе с ней.

*Несколько лет назад