я мог бы додумывать эту историю вечность:
слагать с нее песни, идти с ней, нелепо хромая,
и слов кружева беззаботно на ветер бросая,
сквозь пару абзацев сползти к монотонной конечной.
я мог бы залечь запятой, избегая финала,
от корки до корки извлечь заскучавшие точки,
и чтоб не стоять на конечной им поодиночке,
наречь многоточием, каждую сделав началом;
кромсать и ломать эти строки на мелкие части,
костром возгоревшимся жечь опустевшие души,
воздвигнуть дворец из зеркал - и тотчас же разрушить,
а каждый осколок вонзать в обгоревшие пасти.
и вторить слова, заплетая с них сказки и басни:
мурашки от слов отомрут, рассыпаясь льдинами,
из них, посиневших, слагалась бы песнь лебединая,
но суть угасает. и эта история гаснет.
425
© Copyright: Карлайл, 2020
Свидетельство о публикации №120072309312
Свидетельство о публикации №120072309312
Рецензии