соловьи не поют на заказ

соловьи не поют на заказ,
но случается, как нельзя кстати,
уже мёртвые песнями платят
за влюблённых, родившихся в нас.
и тогда, за скрещением ветвей,
в тишине соловьиного ада
расцветает луна и эстрада
с плахой жизни кровавой на ней.
в поцелуе сливаются двое:
сон и явь, - что же это такое,
говорит захмелевшая тишь
пустоте. — это счастье, малыш,
отвечает она аналою,
на котором алмазной пилою
разрезается сердце луча.
меченосца любви, палача.
тихий плач из жемчужного гетто
комара вдруг рождает поэта.
он за сердце хватается и
то перо, что от птицы осталось.
соловья уже нет, лишь усталость
от сознания: жизнь удалась.
ты творишь этот сон, эту власть
над заснувшими душами света.
и казнишь в себе тьму и поэта
гордо милуешь твёрдой рукой,
умирая, как певчая птица
в каждой строчке, чтоб свыше родиться.
ибо ты не поёшь на заказ,
лишь однажды, единственный раз,
для своих умирая потомков,
выпадая, как птах, из гнезда,
дождь косой, заревая звезда.
очарованный песнями ветер,
снегопад посредине весны.
ты не умер, поскольку на свете
лишь живые поэты нужны.

Фото: из коллекции Ирины Коринковской