поэту I

Дистиллированное чувство:
Окошко, тумбочка, кровать.
Жить тяжело и неуютно,
Жить - все равно что умирать.

Когда мертвеет мысль, слово —
мне плакать хочется! Но снова
слеза нырнет в небытие
и забывается, как вечно
я забываю о себе.

Когда мертвеет бледный локоть
и остывает капилляр
на веках, в самых уголках,
когда я вижу ладан, копоть
на исцелованных щеках,,,
То принимать господень дар
уже бывает неуютно —
комьями глины засыпать эмалированное судно.

Ценить мгновенье. Облаками
Сиянье солнца прикрывать
и онемевшими руками
Тебя украдкой обнимать.

Прости! Прости им эти слезы —
они твоих не стоят глаз.
Сиянью вечера мимозы
давно продались на углах.

Купила.
Нюхаю.
Сморкаюсь.
Читаю слов застывших клад.
С водой-вином уже прощаюсь.
Теперь поверю в виноград.

Прости февраль. Прости декабрь.
Прости им муки или рай.
Прости мне август.
Если хочешь,
забудь меня. Не умирай.

Когда ты умер — я рождалась.
Когда ты жил — я умерла.
Кругами плыло, не кончалось
всё наше время. Заросла
тропа к парому. Челн иссох.
К твоим вискам я прикасалась
и натыкала ся на мох.

Покрылись льдом пороги рая —
огонь сердец их затопил.
И только травы прорастали
среди потерянных могил
сквозь мглу свершений и искусство.

Упав в сугробы, кто-то выл.
Дистиллированное чувство.

21 февраля 2019