Ода про волка

Я расскажу вам одну оду про волка.
Он в стае рождён был последним из всех,
Ни силы, ни стати, ни злости, ни толка,
В нем не было видно на взгляды других.

Пока волчья стая за место под небом,
Рыча рвала в клочья друг друга зубами,
Он был обделён навязчивым гневом,
Он бегал по лесу играясь с цветами.

Но вот он подрос, каждый день наблюдая,
За кровью и страхом, за грубостью их.
Ушёл, и в пути слегка завывая,
Бродил между елей и сосен больших.

Таких одиночками кличут в природе.
Истрёпаны, щедры на рык и на вой
При самой суровой, холодной погоде,
Они никогда не вернутся домой.

Для них одиночество равно покою.
Охота не страсть, а добыча - еда.
Ох если б вы слышали как они воют,
Когда в полнолуние входит луна.

Вернёмся к тому, о ком оду слагаем.
Пьянит его щебет лесных диких птиц,
Он любит смотреть как нелепо сгорают,
Те мотыльки, что летели на жизнь.

На миг показалось, что так же как эти,
Смешные, упёртые в цель мотыльки,
На свет он летит, он мечтает о свете,
Забвенью поддавшись всему вопреки.

И так как они опалив свои крылья,
Упал. Вздрогнув буд-то открылись глаза.
Но только у этого самого волка,
А не у смешного того мотылька.

И через мгновенье свой сон одалев,
Зевнул, показав свою чёрную пасть.
Тому, кто рождён на холодной земле
Увы не дано мотыльками летать