А на до мною ветер гонит туч холодных стаю,
Немая ночь, кричащий полдень ищет свои цели.
Как надоели чаянья, скитания по кромке, краю
Кромешной тьмы. Не я, не мы. Не уцелели, мель.
Когда то пели по утру рассвету, сил хватало.
Тогда флагшток рвал ветер, бриз бил в крылья.
Забыл он. Я забыла. Время веру жечь устало.
Я молча рядом. В темноте одна, ведь сильная.
Удар очередной волны. Стон мачты под ногами.
Наш прочный мир уходит в топь от года к году.
Нам пофигу на шторм и штиль и на погоду. Яма.
Где похоронен горизонт, наивность и свобода.
А ветер на до мною гонит туч холодных стаю,
Немая, злая ночь и полдень ищет свои цели...
Так надоели чаянья, скитания по кромке, краю
Кромешной тьмы. Не уцелели мы, сели на мель.
,....,
22.06.17
///Отражение: Оборотень 87///
Мель
© Copyright: Баст Мур, 2020
Свидетельство о публикации №120072304238
Свидетельство о публикации №120072304238
Рецензии