Белой смородиной камешки вдоль воды.
Жаром печным обнимает за плечи лето.
Кто-то прикрылся от мира вчерашней газетой.
Кто-то несёт покупные к подъезду цветы.
Ластится вечер к бесстыжей истоме дня,
Волны слоятся, толкаясь, достигнув кромки.
Сны превращаются в хроники или обломки,
В записи-сводки журнала Июль-корабля.
Прыгают зайчики. Курят. Идут ко дну
И возвращаются с полной охапкой жести.
Лет ещё сто,а даст Бог-может быть и все двести,
Мы и планету освоим плюс/минус одну.
Время застынет, не слушая больше нас,
Стрелки, как ржавые копья в осенних лужах.
Свет не гасите, кому-то ещё он нужен.
Тем, кто не знает, который наступит час.
Белой смородиной
© Copyright: Алёна Кулакова, 2020
Свидетельство о публикации №120072302276
Свидетельство о публикации №120072302276
Рецензии