Строка в пыли

Пока, мой друг, пока! Не отлежи бока.
Туман над перевалом плотен, вязок.
Там ленточкой тропа худющая узка,
Там камень над тропой, как тролль из сказок.

Поверь ты мне, поверь: не будет здесь потерь.
Потери ждут нас там, внизу, а впрочем...
Кровати не дадут, и спать не лезь ты в щель.
Палатку не поставишь – холод ночи.

Мы рвались на восток. Четыре тыщи, брат.
Лишь полчаса осталось и без пищи.
А солнце, как назло, уходит на закат.
Туман стеною, плотен и насыщен.

Ни звёзд и ни прикрас не ожидает нас,
А голос командира груб и точен:
«Одежду на себя, спим на тропе сейчас,
На шаг не отходить – опасно очень!»

Проснулись. Где туман? Скал острых океан.
Четыре километра под тобою.
Иду под рюкзаком, от молодости пьян,
Доволен своей дикою судьбою.

Пока, мой друг, в пыли бежит строка былин,
Словами вглубь долин стекает быстро,
Я груз свой донесу, не жалуясь, один,
И будет путь мой прям и мысли чисты!