Нам не писали в детских книжках
И не рассказывали в школе,
Что юность смеркнет кроткой вспышкой,
Что взрослый мир наполнен болью,
Что лучшие друзья уйдут
За зовом собственного счастья,
Что с каждым годом ближе Суд
И Смерть злорадней скалит пастью,
Что на ветвистом перекрестке
С бескрайним множеством дорог
Не будут сыпать сверху блёстки
На самый правильный песок,
Что за туманом старших лет
Не ждут нас радостные звуки,
Что и за дряхлый табурет
Придется нам запачкать руки.
Наивность детства тешит слух,
Но стоит перейти черту -
Нас встретят там жужжаньем мух
И прелой горечью во рту.
Нам не писали в детских книжках...
© Copyright: Зыбин Илья, 2020
Свидетельство о публикации №120072200706
Свидетельство о публикации №120072200706
Рецензии
