Вышивка

Иной раз час приходит, день зовёт,
Но звуки ускользают из-под пальцев,
И рвется старый мир, зажатый в пяльцах,
Где крестиком отмечен каждый взлет
И всех падений зыбкие ходы
Опутаны на карте узелками.
Так вышивки нестройные ряды
Выстраивают пропасть между нами.
Светясь во тьме и озаряя путь,
От мира отделяют половину,
Хоть чудится ещё: когда-нибудь
Ты вновь увидишь полную картину.
Жаль, этому отныне не бывать,
И тянутся последние мгновенья,
Когда ты прекращаешь понимать,
Принятие сменив на убежденья.

Познанию взамен дарован сон,
Спокойствия блаженные объятья.
Кто знает, сколько лет продлится он,
Пока смогу в смятеньи опознать я
Средь вышивки пустое полотно,
В чьей чистоте лишь я и виновата,
И сколько дальше проживет оно,
Оставленной на совести заплатой,
Покуда старой жизни в свой черед
Свой день и час прерваться не придет.

Смерть. Рвется ткань, не выдержав судьбы.
И с нею рвется мир. И боль до дрожи.
Так плачут верные хозяину рабы,
Когда сорвут ошейник с кожи.
Так плачет ныне неспокойный век,
Забытый, пред лицом природы,
Когда ему мятежный человек
Вложил в ладони дар свободы.