Я не болен, я только устал сильно.
Сердце брызжет кровавыми ливнями.
Догонять эту жизнь невыносимо,
Ждать и звать невыносимее.
Под забором забыт обессиленный.
На себя не смотрю – так противен себе.
Рот зажав, я себя изнасилую,
От конвульсий устав с собой в борьбе.
Я проснулся в тарелке чужой, грязной,
Перепачкан в салате лежу, не дыша.
Что за дата у вас? А, ваш праздник!
Хороша ваша жизнь, в ней лежу не спеша.
Ножик старый, тупой ухо режет вдоль.
Пусть, ведь слуха-то в ухе том не было.
И бегут, и несут к столу соль,
И макают в синь глаз кусок хлеба.
Я поэт – о маразме нельзя лучше.
Пусть все режут моё, по-живому, тело.
Я отдался вам. Это был ваш случай.
Не болит ей, душе – улетела.
Я не болен
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2020
Свидетельство о публикации №120072205957
Свидетельство о публикации №120072205957
Рецензии