По пустынной, солнцем опаленной,
По дороге к Валаамскому скиту
Шел монах. И на губах солёно,
Привкус крови у монаха был во рту.
Птицы над главою развращались,
Храм в тени стоял, размякнул на Руси.
Сколько бесы здесь не извращались,
Нет свободы. Боже упаси!
Монах много видел, не забыл он,
Сколько в Ершалиме дорог...
Он оттуда, на гнедой кобыле,
Поспевал в монашеский острог.
Знал он, да и помнили другие:
Бог - он есть. Живет он на земле.
Только видели его не кто иные,
Как монахи на страдальческом одре.
Монах
© Copyright: Иван Тулупеев, 2020
Свидетельство о публикации №120072205084
Свидетельство о публикации №120072205084
Рецензии