О любви

Устаёшь писать о любви?
Все устают, ты не один такой.
Сколько бессмысленных слов ‘люблю’
жертв в Ад понесло за собой?

От любви, продолжая жить,
будешь уставать постоянно,
спасать не будет ничего:
ни таблетки, ни книги, ни мама.

Знать про стихи о любви и писать их
тоже должен не каждый;
ты — поэт, ты — творец, ты — создатель,
ты, на самом деле, человек отважный,
раз разбивал посуду себе на счастье.

Ты — создатель, ты пишешь о чувствах,
ты рассказываешь про лживый мир:
мир, в котором также искусно
ты, как Дьявол, посмел писать о любви.
Мир, в котором ни ‘ты’, ни ‘я’ больше не имеют значения,
ты чужой, чужая я — печальный для всех итог судьбы.
А что поделать? Не люблю. И точка.
Не смотри ты на меня, уйди.

Не говори мне, не говори, что любишь —
не верю, не хочу, отстань, прошу.
На сердце жалобно и до злобы пусто,
что скоро от тебя совсем с ума сойду.
В буквальном смысле, без намёка на конфеты:
я так устала от твоих ‘люби меня люби;
не полюблю, уйди, оставь меня в покое,
люблю я Дьявола, люблю отродье тьмы.

Сын Люцифера, сын Лилит — та тварь из преисподней,
но до безумия люблю его глаза,
что так сияют поздней ночью тёмной,
что из моих зеркал видны всегда.

Он спит со мной. Я чувствую, он рядом -
мой демон, моя нечисть, мой обман;

                и если я когда-то кану в вечность,
то не тебе —

            ему
                себя
                отдам.