***

Где-то на заднем фоне, Энигма разрывает колонки.
Она закрывает глаза, вспоминает его руки, себя девчонкой.
Вспоминает то, что забыть хотела,
И нервы напряжены, до предела...
Хотелось бы в Италию, Рим.
Бокал вина, кальяна дым.
Но вместо авиа, айкос и не детский фильм,
А утром на работу - целый экстрим.
Он ей немного орала,
Она на него тоже кричала,
В общем: всех все зае..."устали".
И уже не вина... А коньяка бокалы
Все тот же айкос, постель, рыдала.
Он устал... Она устала...
Скоро утро, скоро финиш 65.
И под тобой уже доски, а не теплая кровать.
А кто-то раньше, возможно от хвори.
Или ещё раньше, от досады, горя.
Зачем все это написано? Думаю зря,
Ведь все равно не услышат тебя...
Я просто все это пишу, фана ради.
Я не кричу, что все фаны гады,
Все это надоело, отсылки, рифмы и панчи.
Все это надоело, посылки, дрифты и ланчи.
Видишь? Это седой, а не лысый волос.
Слышишь? Это бухой, а не хриплый голос...
И уже нет сил возвращаться в гавань родную,
Где не ждут. Так... вспомнят, пустят слезу скупую...
Где раньше был якорь, рубят канаты теперь.
Где раньше было открыто, нынче заперта дверь.
Разлетелись по миру корабли.
Кто-то на полном ходу, кто-то на мели.
И только юнга, крикнет с болью в груди:
"Попутного ветра, текстовики!!!"