Морфий-25

14 ноября 1917г.

После побега из лечебницы Москвы,
Я вновь в Горелове, как дома!
Висит на горизонте пелена дождя,
Мир спрятан, лишь раскаты грома.

Ведь я не нужен миру, он не нужен мне,
Я революцию пересидел в лечебнице!
Мысль о побеге зрела до боёв в Москве,
Спасибо морфию и я сбежал по лестнице.

Перед побегом сделав свой укол,
Поговорил там с лечащим врачом.
Ему я пояснил, к себе поеду, мол,
Истёк мой отпуск и завис приём.

Тогда мой доктор запротестовал:
-Голубчик, вы же вовсе не здоровы!
О состояние он понял по зрачкам.
-Останьтесь для лечения по-новой!

Но вспомнив: коридоров пустоту,
Облупленные стены, кафель ванны,
Укольчик микродозы, грусть, тоску,
Ответил: -Нет, поеду, благодарен!

Доктор привстал, я ринулся к двери,
В испуге, что меня опять закроют!
Он молвил: -Здесь коллега не «Кресты»!
Я не тюремщик, чтоб вас беспокоить.

И он добавил: -Доктор Поляков,
Останьтесь на лечение недуга!?
Ведь состояние ухудшится в итог,
В психушку попадёте будет худо!

-Вам в сущности практиковать нельзя!
Я вздрогнул, побелев мгновенно.
Его я попросил об этом промолчать.
Он мне вдогон: -Идите! Это скверно...
               
Про практику - врач всё же перегнул.
Да, деградант я, совершенно верно.
Распад моральной личности настал.
Но я лечить способен, и не скверно!

Я морфий из лечебницы украл,
Боясь, его не станет в беспорядки.
Бои утихли, я в аптеках подсобрал:
Рецепт больницы предъявляя гладко.

У морфиниста счастье своё есть -
Быть в абсолютном одиночестве!
Спокойно мыслить или созерцать,
О мудрости мечтать, как хочется.

А ночь ползёт, черна и молчалива.
Леса, за ними реки, холод, грусть.
Эх, далеко Москва, она бурлила.
Горит огонь в лампаде. Всё забыть...

Продолжение следует

20 июля 2020г.
*по мотивам рассказов М.А.Булгакова