Вечер на покосе
подвяли валки свежескошенных трав,
и рядом с дорогой – ковром нетревоженной пыли –
лежат-подсыхают, последние силы отдав.
Тускнеет закат. Проторённые в зарослях тропы
и медная прозелень мха, что к болотному камню приник,
теряются в свете костра. И ветер цитируют губы,
когда обжигаешь смородинным чаем язык…
Свидетельство о публикации №120072202947