Рим

Мы встретимся снова.
Спустя двести лет.
В две тысячи двести двадцатом.
Я буду, на летней веранде, сидеть,
Дыша красотою заката.

Как прежде, живут Пантеон, Колизей,
У этих творений есть стража.
А ты потеряшка по жизни,
Ничей.
И я - поэтесса, без стажа.

Танцуют огни,
От вечерних лампад.
Букеты, в кашпо, отцветают.
На тех же верандах,
В убранствах других -
Вивальди скрипач заиграет.

И люди в нарядах, по моде иной,
Всё, так же, шумны и прекрасны.
Не важно, какой, на дворе, правит год.
Мир - тот же.
И жизнь - она та же.

Мы встретимся в Риме,
Спустя двести лет.
В две тысячи двести двадцатом.
Одна буду, в летней таверне сидеть,
В багровых картинах заката.

Возьму с собой книгу, узнаешь её,
Мы спорили, много, о Канте.
И «Критика чистого разума» станет,
Теперь, тебе напоминанием.

Такой вот, в пространстве,
Сложился сюжет,
Который случится однажды.
Прощай, потеряшка по жизни,
Ничей.
Твоя поэтесса, без стажа.