В тот день повисла пыль и зной,
Невольно солнце заслоняя,
Глядят в даль женщины, не зная,
Но холод чувствуя спиной,
Заслышав барабанный бой:
«Солдаты, верно, маршируют,
Ещё, как будто бы поют?»
Войной повеяло, войной!!!
Запричитают, зарыдают,
Прощаясь, выйдя на порог:
«Зачем не налюбились в прок?!» -
И за колонной, в след, шагают…
Протяжным, долгим будет звук,
Затихнет горестно планета
Та, что поэтами воспета,
Без песен и без добрых рук.
Будь проклята!
© Copyright: Анатолий Могилевский 2, 2020
Свидетельство о публикации №120072006579
Свидетельство о публикации №120072006579
Рецензии