Это депрессия, все мне не так,
И сам я, и все окружающие.
Не наломать бы дров, все — на пятак,
А то, на заоблачные, чтущие
Мерки, как бы не сопоставимы.
Удивляюсь опять же, — пишу-то как.
Не берусь за гимны, скорей, зиму
Изображать стану, хоть и не мастак.
Просто, мерзну по-природе, — значит,
Ближе тема эта в такие-то дни.
Закругляюсь, душа как бы плачет.
По-возможности, а как, ее гони.
Депрессия
© Copyright: Борис Коба, 2020
Свидетельство о публикации №120072004667
Свидетельство о публикации №120072004667
Рецензии
