Фернанду Кабрита. Твой голос открывает эти двери
где имя смутное твоё - ещё не прах
поэт неясных лун, так преданный химере,
невзгодам и мечтаньям о мечтах.
В тени дорог в пределах тишины,
Как падший бог, живёшь над временами.
Но на реке, чьи воды так скудны,
Твой солнечный напев остался с нами.
Смиренная и смертная трава,
Ты - серебро среди речных зыбей;
Когда ж вступает март в свои права,
Боль мёртвых лун становится слабей.
Я слышу голос твой, через Могер летящий,
Где солнца сын – закат - явил свои черты.
Холмы – зверьё, что рысью спешит подальше, в чащи,
От нелюбви оно спасается в мечты.
Твой голос – это дверь для вновь рождённых лун.
И, восхищённый, ты живёшь в них снова.
На ощупь пальчики зари коснутся нужных струн, -
Спокойный, ты уже во власти сна цветного.
Твой дом, твой Ювелир, вязь смутных очертаний
Несбыточной мечтой - в тумане у холма.
Весна всегда с тобой, над спящим - нежной няней,
Сон тихий стережёт, пока пройдёт зима.
Свидетельство о публикации №120072000451