А в груди от него словно поле сгоревшей ржи,
Я разбила там лагерь, прикуриваю от зол,
И с улыбкой убогой пытаюсь хоть как-то жить,
Не подставив к виску не стрелявший холодный ствол.
А в груди от него не дыра, а ржавое решето,
Да такое, что не закрыли б и сотни рук,
И однажды меня спросили: «Тебе он кто?»,
И я с грустью сказала: «Не знаю.. наверное друг»
А в груди от него не бабочки - улей пчёл,
И однажды я этот улей смогу изжить,
А пока я мечтаю, что б письма мои прочёл,
И что б вынул из рёбер заточенные ножи.
А в груди от него словно поле сгоревшей ржи
© Copyright: Даша Бренди, 2020
Свидетельство о публикации №120072003088
Свидетельство о публикации №120072003088
Рецензии
