Слово о прасоле

Памяти отца, по его рассказам

Дед моего деда был прасолом.
После Успенмя отправлялся он
С младшим братом в Азовские степи
За жеребятами неокрепшими.
Светлым временем шли,
В непогоду в стога зарывались.
Жгли ночами костры, варили кулеш.
Про житьё говорили, а когда уставали
Песни долгие пели и звёзды считали.
Солонее и злее ветра становились, горчило полынью.
Чабана находили и, долго торгуясь,
За четверть цены стригунков выбирали
В отметинах белых и гнали домой
На ничейной земле паслись жеребята,
Из тонкошеих и жалких превращались в коней норовиствх...
И вставали над хлябью приветные вербы -
Значит дом недалече и милое Марфино близко...
С почерневшим лицом, в худых сапргах, на себя не похожи,
Важно братья вели мимо окон жеребчиков резвых.

На ярмарке первой их с барышом продавали,
Большую чассть в кабаке спускали,
С роднёй пропивали, сватов зазывали.
Оставшегося - в аккурат кое-как хватало до Успения
И опять старший подзывал младшего...
Долго звёзды над крышей сарая им спать не давали -
И едва ли в одном барыше было дело...
Не пахать им , не сеять, а вечно скитаться и сгинуть в дороге.
Дед моего деда - фантазёр и гуляка,
Под рубахой твоей домотканой
Через столетия слышу
Изумлённое сердце поэта.