О любви 85

Льёт ветер
волнами жито,
да не перельёт через край,
синим ударит наверху вдруг небо
жёлтым таким.

Мне бы, лучнику,
чтоб попасть в рай,
умереть с пулей в сердце
лучше,
а не похабником
жить,
как Кио.


Рецензии