Для В. М

Я уже как полгода из жизни выпал.
Как неделю глаза проедает липа
из окна, уплывая в туман, как рыба,
плавниками без устали шевеля.
Я уже как полдня не встаю с кровати,
забывая портреты сестёр и братьев,
и друзей, процедивших мне сотню "хватит",
и духовно-моральную суть нуля.

Солнце липко смеётся над нашим домом
(хоть не нашим, но всё же - над общим долом),
навевая богам облаков истому,
забывая о тех, что лежат в земле.
Им так скучно - извечно в единой позе;
и пускай это - просто гнилые кости,
а ведь были же люди! Но с воплем "бросьте!"
исчезают противники в чёрной мгле.

Я сто раз говорил себе - "всё - с начала",
но заканчивал путь у того причала,
на котором, как прежде, любви так мало,
что, пожалуй, всё снова прошло зазря.
Я ведь тысячекратно твердил о дружбе:
о всех тех, что теперь похватали ружья.
Всё, что строил для ближних, всем им не нужно.
Засыпаю, и в пластик глядит заря.

Это больно. Но больно - ещё не плохо.
Отгремел - прошипят. Мол, отжил, отгрохал.
Только я и не думал, что тяжким вздохом
можно так беззаветно закончить жизнь.
Это кажется только иль всё по правде...
Не подумайте, милые, бога ради,
но ведь ценности - между орсе и прадо, -
просто самозабвенная маска лжи.

Ладно, ладно, молчу. Я и сам не ангел.
Никаких привилегий, наград и рангов
не имею. Лишь губы со вкусом манго
с никотином рождают во мне любовь.
А теперь - ни пойми на кого похожий,
я брожу в одного за мечтою-ложью;
словно сотни иголок вонзают в кожу, -
при той мысли, что я нахожусь с тобой.

Может, я далеко отошёл от темы,
но сейчас - будто рухнули все тотемы;
я ложусь, просыпаюсь - везде оттенок
пламенеющих локонов - странный взгляд
твой как будто толкает меня на крайность.
Мы, привыкшие всё принимать за данность,
не поймём, что - судьба, что - всего случайность...
Но у нас же ведь первое?.. Райский ад,

где нам вместе - тепло, а не вместе - тошно
оттого, что вокруг так безлико, пошло.
А давай вот возьмём и оставим в прошлом
всё, что держит нас от того, кто мы
изначально - влюблённые. люди. дети.
Ты со мной, а не с ним. Я же стёр портреты
всех, кто дорог мне был, и на целом свете
лишь тебя оставил, как луч из тьмы.

Это только слова... Но - нутром по строчкам.
Я люблю. Беззаветно. Усердно. Точно.
Снова стих про тебя. Снова мысли ночью.
До тебя я, наверное, не любил...
Мы сидели вдвоём. Ты посуду мыла,
улыбалась, смеялась, смотрела мило
на влюблённого парня. Но через силу
мысли: ты ли была это?.. я ли был?..

Я уже как полгода из жизни выпал.
Я уже как два месяца сделал выбор,
что готов отдаваться... А вы бы, вы бы
в миг сумели сыграть тот - иной - ноктюрн?
Умереть, чтобы жить? Закурить, чтоб выжить?
Чтоб навеки забыть - её имя выжечь?
Не на теле - на сердце... Как можно ближе.
Словно млечно Уран приобнял Сатурн.

Ладно, хватит. Всё это - мои заботы.
Ты хотела узнать меня? Вот же, вот он
я стою пред тобою, ночами соткан;
на усталом веку не в ладу со всем.
И не нужно других. Я забыт и брошен.
Вновь засну, повторяя сто тысяч "боже"...
Хочешь - честно? Так, этот весь стих - не больше,
чем послание с подписью "для В.М."

В ночь с 18 на 19 июля.
2020 год.
Максим Кукоба