***

Год високосный, люди умирают,
Болезнь и смуты небо насылает,
А я из букв и знаков препинанья
Зачем-то бисер собираю в строчки,
Мне почему-то надо очень срочно
Стихотворение извлечь из подсознанья.
На что оно, когда кругом творится
Уже почти сплошной апокалипсис?
Вот всадник и зовут его Чума.
На что? Когда все лучшие в опале.
Зачем, когда прочтут его едва ли?
А я - в Тавриде началась зима,
Туманом все в округе побелила
И ватман неба густо исчертила
Набросками электропроводов,
На них, как кляксы жирные, вороны,
И ветками пронзают небо клены,
Пустые кроны птичьих городов.
И наши города вдруг опустели
В начале марта и ветра свистели,
Пустым автобусам, холодные, вослед.
Я это видела и думала - конечно,
Мы больше не вернемся к жизни прежней,
К зиме туманной, тихой и бесснежной...
И мы к ней точно не вернемся,  нет.
Зачем тогда стихи, и до того ли?
Ведь есть таблетки от душевной боли
Год високосный как-то пережить.
А бисер слов, тире и многоточий,
В различной мере точный и неточный,
Обычным мусором разметанный, сложить.
21.06.20