Мы оба здесь были

увидел ты вдруг
перед собой
то, что не было темнотой.

еще не пришло удивление
слышать
то, что не было тишиной.

"не скоро, наверное" -
вместе с вопросом
возник сам собой ответ.

и, хоть это странно,
но, крылья теряя,
взамен обретаешь цвет.

слова
начинаются с маленьких букв.
большими их пишут люди.

так путь
начинается с малых шагов,
но ты знаешь, он длинным будет.

забавно, что ты
продолжаешь его,
хотя просто стоишь на балконе..

чтобы уйти
красиво в закат,
закончить его в Лиссабоне,

как Бомбастика чтобы
лежать на траве
когда нет уже больше травы,

как Филлип Винтер, зайти далеко-далеко
чтобы понять,
что не нужно идти,

как безымянный Антониус Блок,
из той сказки,
где он всё начал сначала,

чтобы помнить, что всё, что сбыться могло,
прямо в руки легло,
только этого мало..

чтобы помнить, что там,
где солнце восходит,
люди ходят вниз головой..

и когда
снова тот же вопрос,
а ответ на него - иной,

и когда всё, что слышал вокруг,
обернулось вдруг
тишиной,

чтобы жалеть лишь о том, что "мы оба здесь были"
на той стене
написал
кто-то другой.