Рисовый козинак

Какой-то есть у каждого комок,
  Который бьётся.
    Но где? И для чего?

Минуя отвесные скалы,
  Берега,
    Сражённые стволы,
   Опережая свет,
 В потоке до смерти несёмся,
      Едва нас держит поплавок.
  Уж не в груди ли он?
И как же,
  Мать его,
    Зовётся?!


Рецензии