Эта гиперчувствительность, как волосинки растущие внутрь
Как собака трех ухая, слышишь, не можешь сказать
Нету слушающих. Над Питером ночи из утр,
С топором Достоевский гуляет по Невскому, тить твою мать.
Идиотов таких больше нет, примитив и отстой.
Всё ватрушки какие-то, сплетни и ругань на власть,
И старуха все ждет, ну когда же придут за тобой,
И с улыбкой прохожий поможет на грабли упасть.
И от резкости мира закрыв все глаза на засов
Дышишь нади шаттхану как будто уходишь на счет
И классическая тишина, как основа основ,
Оглушая стеной за тобою, волною идет.
«Идиот» скажет в след тебе мама и двери на ключ,
Будто все прокрутили в тебе и свернули в рулон,
Ты пространство, ты поле, тебя намотали на луч,
И сказали «живи, это твой теперь сон».
Гиперчувствительность
© Copyright: Оксана Петухова, 2020
Свидетельство о публикации №120071800502
Свидетельство о публикации №120071800502
Рецензии