поэты спят,
а мы не засыпаем,
болтая на веранде в пять утра,
четвёртый час,
мы словно стая,
подобная гнилым очередям,
и в те минуты,
что потрачены там были на любовь,
мы прожигали собственные муки ,
сжигая целый арсенал,
мы ярко рассуждали и мечтали ,
о жизни той, которой может быть и нет,
но ясно и пронзительно пылая,
желанием , в котором что то есть.
и этим чем-то , обоюдным и обжигающим листву , был дар,
в осеннюю минуту ,
переглянулись на мосту.
с тех пор весь мир переменился,
перевернулся на ветру..
ванильный вечер, грусть , покой в больнице
и я прийду сюда,
когда-то,
когда в том городе тебя расстает след,
когда до чудностей опрятный,
в грозе и тучах ,
твой ,
растает силуэт,
и станет небо чистым и хрустальным,
как первый лёд в туманном октябре,
а мы ведь все ещё болтаем.
твой дом , веранда, пять часов утра.
no name
© Copyright: Джессика Вотсон, 2020
Свидетельство о публикации №120071706761
Свидетельство о публикации №120071706761
Рецензии