Пишу письмо
Одной вдове,
Я сочинил её портрет дождливым летом:
Венок цветов
На голове,
Сильна, умна и безалаберна при этом.
Я ей пишу
О рудниках,
О тяжком бремени в российском заполярье.
И помечаю
В дневниках
Свою фигуру в окружении бездарном.
Мой слог изящен,
Дивен тон -
Вдова слезу прольёт на искренние строки,
Нальёт кофей,
Возьмёт батон,
Восславит лишние кило и все пороки.
Нет, я - хитёр!
Я - тот ещё!
Воткну проблемы ЖКХ и жуть налогов.
Вдова вздохнёт,
Согнёт плечо,
Поймёт, что, вот, она живёт не так уж плохо.
А, вот я завтра
Напишу
Про "моветон" и невозможные манеры.
Нет, не вдове,
Я отошлю
Моё письмо вдовцу, скопцу - миллионеру.
Он станет выть
В ночной тиши
На диком острове своём. в уединении
От боли скомканной
Души...
...таков я нынче - безобразник и затейник.
Письма
© Copyright: Театр Двух, 2020
Свидетельство о публикации №120071702372
Свидетельство о публикации №120071702372
Рецензии