Прости, о Боже, прегрешенья,
Что сотворил мой древний род
В годину общего смятенья,
Раз обезумел – Весь народ!..
Не может быть Народ неправым!
А потому – предрешено,
Что строй жестокий и кровавый
Был сброшен с шеи, как ярмо…
И вся Страна, котлу подобно,
Кипела много лет подряд!..
Лгала себе правдоподобно,
От Неба отводя свой взгляд…
Но вдруг опомнившись, решила,
Что ей пора себя казнить –
Что зря устои сокрушила,
Порвав родов великих нить!
И создаётся вновь «элита» –
Она нужна, как ни крути!..
Жаль, совесть у неё зарыта,
Где праведникам нет пути…
Народ же сам ярмо напялил,
Достав из задних кладовых,
С уверенностью – Царь идеален…
Прости, Володя, этот стих!
Прости, Володя!..
© Copyright: Пушкина Галина, 2020
Свидетельство о публикации №120071701217
Свидетельство о публикации №120071701217
Рецензии