Быстро волны бегут...

Повесть дождя в обложке бульвара
прописью между строк…
Может быть то, что даётся даром,
будет совсем не впрок?
Может быть то, что приходит ночью –
это всего лишь сон?
За пеленою тоски… А впрочем
дождь – это моветон.

Фразы наносит тонкою кистью
память на холст окна.
Только слова, как мокрые листья –
не велика ль цена?
Можно отдать за каждую малость,
как за урок – вдвойне.
И утешаться тем, что осталось
можно увы, вполне…

Ты повторяла: …Всё не напрасно –
сходятся берега.
Но иногда сумма чисел – разность.
В сердце моём река…
Ветка – кораблик, парус бумажный…
Так давай уплывём?
Парус как вырванный лист и важно,
что сохранилось в нём.

Мы поплывём растворяясь в Лете
мимо “не верь”, “не жди”.
Мимо интриг, и досужих сплетен,
мимо “не уходи”.
Жизнь не бывает злой или доброй –
жизнь словно часть реки…
До водоворота… Время, чтобы
просто отдать долги.

Время с изнанки затянет петли.
Быстро волны бегут.
Можно сколько угодно медлить
стоя на берегу.
А прощанье, увы не прощенье –
да видно так сошлось…
Если во всём лишь вниз по теченью.
Если и вместе – врозь.

Счастье всегда поступает мудро –
входит, когда не ждёшь.
Завтра проснёмся в другое утро,
где станет лишней ложь.
Всё то, к чему мы не прикоснулись
смоет с оконных рам.
Повесть дождя, на страницах улиц
больше писать не нам.