Перо летит, стрелой жизни листа касаясь,
Рифмы ушедших лет, засохнут тьмой чернил.
Эхо вторит, бездне судьбы словами каясь,
Пеплом не станет слог, в жерле вечных горнил.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.