Я просто очерчиваю букв рты
Чёрной помадой пера,
Я мог бы жить как ты,
И мог бы быть также неправ.
Я просто перевязываю слов цветы
В букеты поэзии, нитью сути,
И кончено, мог бы быть как ты:
Висеть в петле себя третьи сутки.
И мог бы меня как колыбель,
Покоить быта гроб,
Я мог бы быть тобой, во всём,
Подводя раз в год итог.
Но не стал, не смог, не был
Я допою свои песни-свирели,
Пока смог смолами нот покрывает небо,
И стану цветами сирени.
Скупыми, бледными, тихими
Я пытался быть каким-то таким,
Но все надежды липами стихли
И стали ниже, как рожь, али полынь.
И теперь города меня покоит гроб,
Но смерть - не цель, а средство,
Писать - всё, что я смог,
И это не стоит даже самолёта
Что ты собирала из бумаги
Маленькими руками
В убитом ныне бытом, детстве.
Твой быт
© Copyright: Артём Казак, 2020
Свидетельство о публикации №120071600528
Свидетельство о публикации №120071600528
Рецензии