Опять они. Опять рисуют.
Её, прекрасную, босую,
меня, склонённого в броске,
с намёком жилки на виске.
Из года в год одно и то же.
А мне бы к ней, что всех дороже.
Я мёртв для них, для большинства.
Где вдох? Где капля волшебства?
Не мрамор чтоб, а сердце, силы,
и взгляд её оживший, милый,
и руки тянутся ко мне,
и тени пляшут на стене...
Не знаю эту. Дальше села.
С глазами острыми, как стрелы.
Штрих – прозвеневшей тетивой.
Что? Что со мною?
Я живой!
Статуя
© Copyright: Светлана Макарьина, 2020
Свидетельство о публикации №120071604816
Свидетельство о публикации №120071604816
Рецензии