Ежеминутно в любви сгорая дотла,
куда то двигаясь только вперёд,
как не руками толкаемая метла,
сметает меня, и кто ж подберёт
безмятежно сидящего в пыльной тени
в углу, в котором никто не подаст,
считая в уме в край ушедшие дни,
воображая, на что ещё ты гораст.
В бесконечность настежь раскрытая пасть,
барабанная дробь в висках прогремит.
Станет сразу ненужной вчерашняя страсть
в остром очертании чувствственных пирамид.
Бесполезно до синевы сжатый рот,
не догнать улетевших за облако птиц.
Вдруг, стал обузой набитый живот
среди космических, безвоздушных частиц.
Ушедшие дни
© Copyright: Никита Гор, 2020
Свидетельство о публикации №120071602424
Свидетельство о публикации №120071602424
Рецензии
