В этом городе стены исписаны матом...

В этом городе стены исписаны матом.
Подворотни любые темны даже днём.
А всего ненормальней – родиться крылатым.
Потому что крылатые – лишние в нём.

Если сердце твоё – как изящная скрипка, –
Для людей, что, по сути, кувалдам сродни, –
Ты – ничтожен и жалок. И выглядишь хлипко.
Здесь тебя ожидают лишь серые дни.

Если внешность твоя уравняется с фоном,
Что помойное влёт затмевает ведро, –
Даже сделавшись полностью хамелеоном, –
Ты не сможешь своё переделать нутро.

Всё в тебе говорит, что ты – чуждый для этих
Неприветливых улиц, обгаженных стен.
Вызываешь озлобленность в птицах и детях,
Ничего предложить не имея взамен.

Под одеждами пряча балластные крылья,
Ты сутул, но хотя бы не выглядишь, как
Падший ангел, которого вся эскадрилья
Изгоняла из рая в безумье и мрак.

А умение бить без раздумий кастетом, –
Если выгорит – в челюсть, а лучше – в висок,
Позволяет быть книжным червём и эстетом,
Выгрызая свободы кровавый кусок...