Как кто-то мрамор рисовал
и кохалонг, и белый жад,-
той бледности полуовал
он пролил в мокрый сад,
и в рамку моего окна
сие творенье заключил,
и я смотрю, смотрю одна-
-ко, Ангел шестикрыл
мне шепчет: слушай, Виолетта,
художник поменяет краски
с утра, или после обеда
взмахнет он кистью: раз и...
и в небе голубом - стрижи,
а за окном - цветы, ведь лето...
- ну как поверить мне, скажи,
ведь я ничуть не Виолетта.
Не Виолетта
© Copyright: Хоуп Лайт, 2020
Свидетельство о публикации №120071506764
Свидетельство о публикации №120071506764
Рецензии