Фернанду Кабрита Первая поэма дома, ч. IV

IV.
Мы построили свой дом на ветрах.
Камень за камнем - жилище,
домашний кров,
переход, по поводу которого весна колебалась каждым мартом,
большой стол, за который семья садилась, когда мы были ещё все вместе,
и сердце несло земле свою дань радости.
Наш дом, созданный в нашем теле, светлый опал к опалу, сад к саду,
гирлянда к гирлянде.
Пруд, из которого пьют фиалки, когда наступают сумерки,
Диадема из тихих дождей,
наш дом – родина каждого из нас,
в нём нет другого огня, кроме пламени его собственного величия,
наш дом, о котором возвещали пророки, не называя его, дом волн,
дом- океан, который наши водоросли пьют в своём стремительном покое,
дом – старый друг,
старая мать,
старое устье миров,
бронзовый памятник времён матриархата,
вечно присутствующий на алтарях нашей заснувшей души,
наш дом, где покоятся наши прошедшие годы и мечты,
и те, которые нам ещё предстоит пережить.
Его окаймляют озёрные воды и наши жизни.
Мы сами – наша собственная скудная история,
а дом - наша собственная вечная история.
И всё в нём проходит – происходит в покое, которому мы научили богов,
когда их создавали и давали им имена.
Какой-то жеребёнок бежит рысью на тихом ветерке.
Течёт река.
Старый голубь возвращается домой под конец дня,
лодка причаливает к нашим усталым телам,
и сон постепенно расстилает в нас руно мрака.
Холодно.
Огни, согревающие нас, посвящают дому зимние гимны и литургии.
Пьём чай под суровым взором декабря.
Там, снаружи, прошёл дождь.