Как долго болен был любовью
к созданию юному твой ум.
Со страстью, с пылкостью, с мечтою
он наполнялся сотней дум.
Но плод любви червями полный
наживы жаждал, не любви.
Она, пьянящая собою -
сама бесчувственность , увы.
Лишь плюнув подло в душу чести,
виня, расстанется с тобой.
И больше нет ни лжи, ни лести.
И нет иллюзии о той.
О той любви, принесшей боли
О той мечте, что смысла нет
О той ,что выбрана тобою,
повлекшей череду из бед.
Но пробил час, глаза открылись.
У алчущих концы одни.
Хитросплетения разбились
о несгибаемость души.
Болен был
© Copyright: Ольга Приказчикова, 2020
Свидетельство о публикации №120071408777
Свидетельство о публикации №120071408777
Рецензии
