Века пролиты мной на полотно...

Века пролиты мной на полотно.
Они ли будут взяты за основу?
Писать легко порой бывает, но...
Всё соскребаешь, начиная снова...
Подскажешь ли очередной сюжет,
Устами мне представшей незнакомки,
Что вновь проснулась через сотни лет,
В сознание входя виденьем ломким,
Что бросила под ноги мне канву,
Клубок вложила путеводной нити:
- Входи, не бойся, в первую главу,
Героем стань предложенных событий!
Века... Века остались за спиной,
Сомкнулись их тяжёлые гардины...
И я уже сам становлюсь - герой,
Собою же написанной картины.
Скребком мне не коснуться полотна -
Всё началось! И резать по живому?
Когда канва сюжетная видна.
Всё началось, не будет по-другому.

Я помню свой старинный гобелен, -
Дань временам - расписанный дворцами,
Гром битв, побед... или почётный плен,
Интриги мир, что скрыт от нас стенами.

Старинный замок, тень былых веков,
На полотне моём встал обновленный,
Ордой не взятый вражеских полков
Дом рыцаря, дом мужа вожделенный.
Над рвом разлуки был опущен мост
И по нему уже стучат копыта.
Тебе одна из мириада звёзд
Сиянием души своей открыта.
И крылья вырастают за спиной,
Блеск глаз твоих расцвечивает вечер.
В который раз, прощаясь со стеной,
Летишь ты благоверному навстречу.
Но сдерживаешь все таки порыв -
Должна при слугах быть ты госпожою.
Душой ликуя: "Слава Богу, жив!
И в этот раз прошла смерть стороною".

Шаги слышны, позвякиванье шпор,
И шелест платья - твой порыв навстречу,
Распахнутый и вожделенный взор,
Платок слетевший, оголивший плечи.
Вернувшийся супруг, участник битв,
Стяжавший в них себе успех и славу,
Услышавший слова твоих молитв...
Вернувшийся... Вернувшийся по праву!
Закончивший очередной поход,
Стряхнувший пыль земли обетованной,
Обретший вновь небес родимых свод,
Знакомый запах родины туманной.

Как часто ты стояла на стене,
Пытаясь вдаль, за горизонт проникнуть...
Года разлук... Не по твоей вине.
Но к ним ты так и не смогла привыкнуть.
Глаза цеплялись за любую тень,
Которую сопровождал шлейф пыли,
Но... пройдена ещё одна ступень -
В года дни месяцами уходили.

Плащ обветшалый - силуэт креста
Под жарким солнцем выцвел Палестины:
Один из бедных рыцарей Христа
Собой дополнит полотно картины.
Вернувшийся! Был послан он с казной
Из Акры к морю из кольца мамлюков,
Пытавшихся взять Тампль. "Бог ты мой,
Стрелой хотел быть, пущенной из лука,
Не в море, а в султана я со стен,
Но выбран был беречь вьюки с казною -
Магистр новый Теобальд Годен
Покровом темноты был скрыт со мною.
Магистр ещё пытался бросить клич
И, распрямляя согбенные спины,
Мечом перерубить исламский бич,
Что рыцарей гнал прочь из Палестины...
******