Где-то грозы, грозы, грозы,
А у нас роится сушь.
От цветка летит заноза
В изнывающую глушь
Но витает лесостепью
В пекле дьявольской тоски
Ястребиный клекот смерти,
Жертву взявшего в тиски.
Безуспешно в звоне плача
Жертва мечется в когтях -
Для охотника удача,
Для нее же хруст в костях.
Но не мне судить злодея.
Все в природе так и есть.
Силой ястребы владея,
Обретают мощь и честь.
Ну а я ищу, наивный,
Под высоким солнцем тень,
Где под ропот заунывный
Смог бы спрятать дальше лень.
З Н О Й
© Copyright: Иван Трофимов-Ковшов, 2020
Свидетельство о публикации №120071407363
Свидетельство о публикации №120071407363
Рецензии