делириум

Я тебя не любила уже в мае
Разбежались мы немного позже
В сентябре,
не справедливо? Как же...
Мне казалось, что ты не любил меня вообще,
Или любил до безумия, или сам был безумцем,
Или до жути был влюблён в себя,
И просто не хватало души для других,
Которым ты был важен.

Ты бросал меня конкретно дважды,
И условно - каждый день ,
Да что там... каждый час, минуту, секунду, миг.
Знаешь о чем говорил весь твой вид?
«Вот тут ты разберёшься сама»
И я разбиралась,
Оправдывая тебя тем, что я не жена
И ты не обязан.

Наебала? Разве?
Кто там затирал о том, что «о любви делают»?
Что слова ничего не значат? Что любят поступками?
Так вот я не делала ничего.
Не ждала звонка, не шла на уступки,
Не спрашивала, как прошёл твой день,
Да, боже, я даже завтрак тебе не готовила!
Одним словом - не любила.

Тогда зачем все это было?
Я объясню - боялась, что ошибаюсь
Ловила себя на мысли, что если тебя не будет -
я пропаду, исчезну, умру.
Вариант, где страдаю, скалываюсь или спиваюсь
Меня впечатлял, но не устраивал
И, да, если наебала, то только себя,
И только в том, что будет плохо

«Нашла очередного лоха?»
Нашла? Да я и не теряла
Ты почему-то не теряешься.
Все так же ищешь свою кость в словах «люблю, скучаю, нужен», произнесённых мной.
Ты врешь себе (во всяком случае, пытаешься),
А виновата я? Ну... Значит заслужил.
Значит достойной пощечиной тебе досталось.
Лещем морального урода.

(Без месяца) прошло уже два года.
Как видишь, я жива и даже не пью.
Видимо все таки не ошиблась.
И вот знаешь, даже не ёкает.
Даже мысль о мальчике, который мне нравился в начальной школе, вызывает у меня больше эмоций, чем ты в целом.
Я уже похоронила труп своих воспоминаний, связанных с тобой.
А ты ещё плачешь над телом разбитого совместного будущего.

Что там ещё? Ах, да...

Я не любила тебя уже в мае.
На дворе апрель.
 Забавно, не правда ли?