Фото

Четырнадцать.
— Что? —
в глазах девчонки,
вопрос, несмелый, простой и наивный...
...Пятнадцать, шестнадцать, фотографы, плёнки,
забытая как-то в пьяном веселье невинность...
И где ж тебя, милая, черти носили?
Двадцать!
—Зачем?!
 
Небо упало в поля,
с мёртвой полынью
и высохшим клевером,
Белым,
местами, чуть розовым, снегом.
Зима –
холодная краля,
взмахнув модным веером,
направила упряжь шикарную времени бегом.
Меж чёрных деревьев скукожились листья,
почернели просто "берилевым" золотом;
Вдалеке где-то филин завыл неистово,
— Хо-ло-дно.
 
А закат по-прежнему красный.
Как кровь.
Как вишнёвый ликёр
в хрустале барнаульской фабрики,
разжигает и плавится,
переходя постепенно в пастель.
Реактивная смесь ароматов "Ланкома" и паприки...
И белым флагом,
постель..
 
А после?
После – просто луна.
Ти-Ви:
какое-то пошлое шоу
и зуммер окончания телепрограмм.
Звёзды.
Вкраплениями стёклышек в кровельный битум,
элементарно прекрасны...
Мадам, это вам!
 
...Неужели, чтоб нам с тобою встретиться,
нужны были эти безумные годы?!
Почему,  ни луна, ни звёзды,
ни другие явления природы
не дали нам кров?
Под которым,
согретая утренним Ангелом,
расцвела б и окрепла
эта нежная наша любовь.
И просохли
в "Анютиных глазках"
слёзы.