Борьба с собой

Я перестал писать стихи, мне это всё ,               
                осточертело,
Да и кому какое дело до моей стонущей души.
Я перестал любить слова , они мне просто
                надоели,
Их много так , как блох на теле и их обилие
                страшит.
Я перестал искать друзей ,они мне стали
                безразличны
Я нахожу свой повод личный, что мне без них в
                в сто крат светлей.
    Теперь я буду жить внутри своих забот, своих
                недугов,
Конечно будем мы мешать друг другу,но не
                откроем в душу дверь.
               
               
Да  что же это за житьё? Весьма сомнительное
                счастье.
Не пожелаешь и врагу под одеялом жить своих
                ненастий.
Я так  пожалуй не смогу. Мне этот облик
.                непонятен.
Он мне пожалуй неприятен и он совсем совсем
                не мой.
Ну что ж вернусь  к своим стихам , что мне
                порядком надоели.
Ведь я же я на самом деле  и жизнь моя бушует
                в теле.
 И это надо продолжать ,не заново ж себя
                рожать.