Скрипач под жёлтым фонарём

Проулок тихий, скрипка и фонарь,
А дождь рисует там скрипичный ключик.
Прищурив очи от свеченья фар,
Лицо в морщинах эхо лет озвучит.

Он каждый вечер как у звёзд, высок,
И плачет скрипка звуками мелодий.
Когда-то был он важный, как пророк,
Теперь стоит понурый, как разбойник.

От старости уж согнута спина,
И бросит часом горсть монет прохожий,
Стоит скрипач... И чья же в том вина,
Что он - маэстро, на себя не схожий?

Был молодой, здоровый, был успех,
Бог щедро наделил его талантом!
Стал гордым, душу растерял на смех,
И думал - слава явится гарантом.

Года прошли, и оплески прошли,
Перешумели, словно дождь в тот вечер,
Друзья и слава в небытье ушли,
Усталость лет спустилась вот на плечи...

И нет родных, детей, он сам один,
Гуляет он как ветер в чуждом поле,
А час летит, не жаль ему годин,
И год за годом провожает доля.

Стоит скрипач под жёлтым фонарём,
И скрипка его плачет об извечном!
Чтоб не судить так век свой одним днём,
Не забывайте, думайте о вечном!