Ветер ерошил листья,
Нагло гулял по дому.
Пахло ненастьем близким,
Пахло далёким громом.
Вспышка! И стало тихо.
Это я понял позже,
Ибо пронёсся вихрем
Грохот, на гром похожий.
Ливень мочалил липы,
Ливню не жаль их цвета,
Словно ненастью лишь бы
Сделать больнее лету.
В доме заглохли крики:
Вспышка, и нет уж гнева.
С полок смотрели книги.
Тютчев? Да вот он, слева!
Гроза
© Copyright: Дмитрий Гостищев, 2020
Свидетельство о публикации №120071305039
Свидетельство о публикации №120071305039
Рецензии