Из массы сонмов, стянутых бантами,
И мемуаров на худых холстах
Мы выбираем те, что тесно с нами
Оплетены травой на якорях.
Я вышиваю чёрным сном на белых
Оттянутых рассветах донельзя
О том, что создавала между делом
Бесстыдной истиной у тысяч на глазах.
Ты запретишь мне видеть наперёд?
Ты запретишь мне знать тебя с изнанки?
Да что ты можешь запретить, народ
Кому-то, кроме собственной жестянки,
Которая не держит ни рассудка,
Ни логики меж оттопыренных ушей?
Похож на бессловесного ублюдка,
Гоняющего по жестянке вшей...
Тебя толкать и дёргать бесполезно,
Ты тычешь пальцем в псевдо- ордена,
Которые на те места налезли,
На кои правду не натянешь ни хрена.
А я тебя, родной мой, насквозь вижу,
И неуклонно пополняю лексикон.
Я нас не то чтобы как будто ненавижу...
А, скажем, с глаз долой, из сердца вон...
Псевдоним Человек
© Copyright: Танюша Подгорная, 2020
Свидетельство о публикации №120071303612
Свидетельство о публикации №120071303612
Рецензии