Опять, опять шагами лисьими
вошел сентябрь в почтовом рвенье,
забрасывая листьев письмами –
чужими, как слова творенья.
Жизнь – музыка в продрогшем городе,
раздробленная стуком стекол,
где дождь, подняв прохожим вороты,
по подоконникам зацокал.
На языке дождей и лип пиши,
что город, полный капель грома,
от шелеста листвы и хриплых шин
взорвался светлых слов истомой,
что в день потопа принесло само,
сургуч расплавив на конверте,
отправленное сквозь сентябрь письмо
о смерти слов и слов бессмертье,
что проступают словно тайнопись
под солнцем смуглых глаз Коринфа
беспечные, почти случайные,
как вспышки молний, капли-рифмы,
что ты прочтешь в туманном зареве:
ночь – да! – была, и время длится,
но те слова, что не сказали мы,
пришли дождями повториться...
Опять, опять шагами лисьими
© Copyright: Виктор Ляпин, 2020
Свидетельство о публикации №120071303578
Свидетельство о публикации №120071303578
Рецензии
